El sueño de Noviembre

La vida no es mas que un plano irreal, una ilusión complicada, según decian los indígenas un sueño de la tierra madre, de cada estrella que sueña a sus habitantes.
Ayer soñé con berengenas disfrazadas de rosas, con artistas de miel de maple y relojes suizos que se disuelven a la media noche. Soñé con  cortes de luz y dulces malos de queso y crema. Cerré los ojos y escuché un karaoke distante, escribí una lista desechable, fantasee con la nata que se vuelve mantequilla. Abrí los ojos y me asustó una mirada felina, de retina oscura y pupilas naranja con una capa gris. La luna amaneció desenfocada, mientras el arte contemporáneo quemaba mi temperamento. Olfateé el alcohol desinfectante y el cigarrillo italiano que decora el ambiente. Soñé con las épocas antiguas, me desmembraron para volverme atractiva, escribí anagramas en los dedos del pianista desentrenado, sentí que podía ser valiente, que saltaba más de una vez.
Escuché la risa que brotaba de mi garganta mientras pensaba en juegos de palabras. Quería guardar un recuerdo y recibí una fotografía, inventé un tatuaje, tracé un numero y esculpí un anillo de viento.
Ayer soñé con poemas plagiados, ayer soñé que soñaba, y como vive el sueño en el sueño, sé que soñaba la tierra, sé que conmigo soñaba.